На головну

 1 сторінка

  1. 1 сторінка
  2. 1 сторінка
  3. 1 сторінка
  4. 1 сторінка
  5. 1 сторінка
  6. 1 сторінка

1.

Вітання!

Ласкаво просимо на шкуродерню!

В мій особистий храм Болі і Страху.

Тільки тут мій слухняний церковний хор виконає вам пісню відчайдушного виття, гімн скреготу і клацання зубів, хорали загнаного безнадійного стогону і передсмертного хрипу. Тільки тут ви почуєте настільки солодкий і настільки тривожний запах свежепролітой крові; шматки вовни і слиз кишок, зелених і венозно-синіх, правлять тут.

На шкуродерню живу я.

Тільки не подумайте, що я - ненормальний псих, мій розум здоровий як ніякий інший - і я дозволю вам в цьому переконатися.

Сьогодні субота. Низькі, напоєні важкої вологою хмари, схожі на брудні сірі ганчірки, що бовтаються на мотузці у дворі у Безумной старої, низько стеляться над землею, одні хмари до самого горизонту. Я чекаю настання холодів.

За ніч вітер накидав в будинок стоси жовтих, червоних і коричневих листя. Їх тут вже багато, вони гниють по кутах кімнат, під сходами і на горищі. У цих купах копошаться щури, і я не пропускаю можливості жбурнути в них каменем або, наздогнавши саму повільну, пронизати її палицею з іржавим цвяхом на кінці, а потім, посміхаючись дивитися, як вона б'ється в судомах на цвяху. Палка з цвяхом - мій Каратель, нещадний і милостивий одночасно. Каратель ніколи не зачепить повалене тіло тварини, для цього є інші Інструменти.

Думаю, пора вас з ними познайомити. До слова, у мене цілий арсенал. Це Душитель - метровий шматок електричного шнура в гумовій ізоляції, моя Разюча Піка - довгий загострений на кінці шматок арматури, саморобний Бумеранг, іржаві мясницкие гаки і ще багато-багато різних дрібних штучок, єдине призначення яких - завдавати болю.

Мої Інструменти і я - одне ціле, єдиний живий організм. Без мене вони перетворилися б просто на купу мотлоху, та й я без них став би ніким. І, звичайно, без нас не було б ніякої шкуродерню.

Напевно, я здаюся вам трохи дивним, але на все є свої причини, тільки я вам про них не розповім.

Сьогодні субота, а значить, потрібно йти на ринок. Там можна поцупити трохи їжі і грошей. Крім того, у мене є деякі колишні накопичення, і я зможу придбати теплі речі. Зима вже тягне свої холодні руки до горла збляклу світу, її каламутні жорстокі очі дивляться крізь втрачає листя ліс, крізь рване ганчір'я хмар, з темряви коротких осінніх сутінків.

Шкуродерня розташована на самому краю міста, за очисними спорудами і смердять лайном полями фільтрації, за залізними каркасами хімічного заводу і звалищем м'ясокомбінату, на якій розкладаються сизі тварини останки, і фенольной річкою-говнотечкой серед рідкісного хворого лісу.

Раніше тут було село, але після побудови хімічного заводу її жителів переселили в блокові багатоповерхівки нового мікрорайону. Покинуті будинки так і не знесли, і вони залишилися доживати свій вік в запустінні, серед цвілі і гнилі, дивлячись провалами вікон в сторону міста. Їх облюбували бомжі і щури.

Один з цих будинків став моїм Храмом, моєї улюбленої шкуродерню. Але все було не відразу. Мабуть, як-небудь я вам про це розповім.

Перед походом на ринок я вирішую оглянути свої володіння. На вулиці дме сильний пронизливий вітер, і я одягаю светр і свою бувалу куртку. Мої черевики неабияк зносилися, і я розумію, що без нових черевиків зиму мені не пережити.

За будинком знаходиться сад, колишній господар посадив в ньому яблуні і вишні. Серед густого жорсткої трави визирають горбки грядок, давним-давно не давали сходів. Звичайно, я міг би вирощувати тут овочі та сам, але я не садівник, я - Вбивця.

В глибині саду знаходиться великий сарай. У ньому серед сирого смердюче тіні вздовж порослих коричневим лишайником стін стоять саморобні клітки. Мої клітини. У них живуть собаки і кішки, колись бродячі або домашні, а тепер мої і тільки мої. Всі вони - витратний матеріал в моїх експериментах зі Смертю.

Я відкриваю перекошеним двері з сірих підгнилих дощок, вузький клин світла встромляє в темряву мого Храму. Я чую обережні шарудіння, важке сопіння і боягузливий скиглення. Я відчуваю запах сирої звалялася вовни, запах гнилі і повільного розкладання. Крізь щілини в стелі пробиваються косі промені.

Я уважно оглядаю клітини: чи всі замки цілі і надійно закриті. Не можна, щоб хтось із них втік. Їх усіх чекає Смерть, і у мене з нею свого роду договір, порушувати який не варто ... Смерть - з тих ділових партнерів, що точно знають свою справу і вимагають того ж від інших.

Тварини, побачивши мене починають неспокійно соватися, їх оповиті паволоки байдужості і смиренності очі спалахують яскравіше. Але цей вогонь не можна назвати Вогнем Життя, це все страх, Страх Смерті. Я відчуваю його фізично. Я не знаю, що вони думають про мене, але я впевнений, що вони мене бояться. І так повинно бути. Страх - ось що дає перевагу і робить мене тут господарем.

Перевіривши клітини і замки, я прямую під тихе шелестіння моїх бранців. Сьогодні я ще повернуся до них, а зараз мене чекають справи. До зустрічі, мої милі ...

Вийшовши з сараю, я прямую через сад в сторону переліска. По двох іржавим рейках, колись колишнім підставою невеликого містка, переходжу через річку-говнотечку, намагаючись дихати через рот. Від води піднімається щільний їдкий пар, який до того ж сильно смердить. Ще я бачу дно, покрите густою желеподібної масою зеленого кольору. По берегах росте суха трава і чортополох, з землі стирчать сухі стовбури мертвих дерев, покриті мохом.

Річка несе стічні води з хімічного заводу до очисних споруд, іноді по ній пропливають трупи птахів і дрібних тварин і інше сміття. Вона звивається по переліска, потім повз полів фільтрації і губиться серед залізобетонних конструкцій і ангарів. Її каламутна вода, а також покриті сухою травою берега і довколишній ліс, все навколо неї - мертво.

Взагалі все навколо моєї оселі нагадує величезне язичницьке капище Смерті, де кожен камінь, кожне дерево і травинка присвячені Їй і тільки Їй.

Перелісок вихлюпується в поле, що було колись аеродромом, звідси вже видно блокові багатоповерхівки житлового мікрорайону. Влітку пацани тут грають в футбол, а взимку катаються лижники.

Я йду, не поспішаючи, поглядаючи на всі боки, мої інстинкти мисливця завжди працюють на межі, вишукуючи жертву і попереджаючи мене про небезпеку. Навколишній світ жорстокий і підступний, і з мисливця я легко можу перетворитися в жертву - це я вже встиг засвоїти за своє недовге життя.

Я входжу в місто, і тут я намагаюся бути ще більш непомітним, бо у людей немає ні найменшого приводу любити мене, та й у мене їх - теж. Я йду дворами, іноді перетинаючи вузькі вулиці, народу назустріч попадається небагато - місто маленьке і по вихідних все в основному на ринку. У ларьків труться алкаші з сизим обвітреними особами, вони викликають у мене мимовільне огиду; навіть тварини, мої колишні і майбутні жертви, виглядають куди більш гідними свого існування на землі, ніж вони.

Думаю, пора трохи розповісти вам про себе. Мені чотирнадцять років, я невисокий, але досить міцний, хоч і кульгаю злегка на ліву ногу - родова травма або щось на зразок того, точно не знаю. Я живу в цьому місті вже три роки, з тих пір, як втік з дитбудинку. Чому втік? Мені просто там набридло. Дитбудинок - не те місце, про яке ви будете згадувати з придихом.

Що ще сказати? Я ненавиджу весь цей траханий світ, і вже повірте, у мене є на те достатньо вагомі причини.

Можливо, ви захочете запитати, де ж мої батьки? Хе-хе, це окрема історія, але я вам її не розкажу.

Ще я намагаюся не потрапляти на очі ментам: самі розумієте, безпритульний підліток викликає купу непотрібних питань, а в дитбудинок я повертатися не хочу. З тих пір, як я опинився там, я ненавиджу дитячі будинки.

Живу я, як уже розповідав, на шкуродерню, я облюбував її в своє перше літо в цьому місті, тобто три роки тому. Шкуродерня ідеальна для моїх експериментів зі Смертю - там зовсім немає людей, а значить зайвих очей. Забрідають в покинутий селище бомжів я до уваги не беру, їх цікавить тільки їжа і випивка, та й захиститися від них я завжди зможу. Їду я краду на ринку, іноді харчуюся м'ясом спійманих тварин, одяг міняю рідко, тільки коли зовсім зношується, купую її на крадені або виручені від здачі порожніх пляшок і макулатури гроші.

Вважайте, що вам пощастило: про себе я розповідаю рідко, та й, як розумієте, нікому. Мої тварини, може, і раді б мене вислухати, але їм такої можливості не представляється, ще раніше їх наздоганяє Смерть. А Смерть - це теж свого роду цікава історія.

Минувши кілька житлових кварталів, я виходжу до міського ринку. Він розташований на невеликій площі, обгородженій дротяним парканом, недалеко від річки. По буднях на ринку небагато людей, зустрічаються в основному все ті ж алкаші та цигани, які торгують м'ясом, - а в вихідні сюди вибирається майже все населення цього маленького містечка. Найкращий час, коли можна залишитися в натовпі непомітним, тому я і ходжу на ринок у вихідні, якщо можна так сказати, адже я ніде не працюю, і вихідним, відповідно, у мене є кожен день.

Біля входу бабки продають варення, домашні соління й сушені гриби, алкоголіки - книги, старі радіоприймачі, магнітофонні касети, коротше, все, що можна продати, а виручені гроші пропити. Всередині самого ринку коштують ларьки і відкриті лотки; неголені кавказці продають фрукти і овочі, червонолиці тітки невиразного віку - рибу або ганчірки, мужики в шкіряних куртках, як правило, джинси і модний одяг - це човники, які їздять за товаром закордон, в дальньому кутку лахмітники, їх товар на зразок того, що у алкашів на вході, але відібраний більш систематично - значки, рідкісні книги, антикваріат. Я заходжу в ринок і пірнаю в натовп.

Сковзаю в натовпі, ніби випливла на полювання акула. Виглядаю погано заховані гаманці, зазевавшихся торгашів, залишений без нагляду товар і взагалі все, що можна вкрасти, не привертаючи до себе уваги. У міру мого просування по ринку, мої кишені наповнюються помідорами, огірками, яблуками і іншою їжею. Щось я з'їдаю по дорозі, щось залишаю про запас. Але це все дурниця. Моя головна мета - це лотки з м'ясом, де торгують цигани. Якщо мені вдасться непомітно поцупити яловичу ногу або ребра, то ввечері я влаштую собі бенкет.

По дорозі я зупиняюся біля прилавка з взуттям, потрібно подивитися нові черевики. У мене є деяка сума грошей, я сподіваюся, що її мені на що-небудь та вистачить. Правда, особливого вибору у мене немає - на ці гроші можна купити тільки китайські кросівки або секонд-хенд. Я зупиняю свій вибір на другому. В результаті купую черевики зі шкірозамінника, це, звичайно, не зимовий варіант, але з вовняними шкарпетками піде. Шкарпетки я купую у бабок на вході. Одна з них простягає мені дві цукерки. Я їх беру, але, пройшовши пару метрів, викидаю в урну - не потрібно мені вашої жалості, жалюгідні виродки, жалійте себе.

Я підходжу до м'ясних лотків. Товсті цигани продають тут м'ясо, як правило, несвіже, але коштує воно дорожче, ніж у інших. Правда, інших тут давно вже немає - цигани їх вижили з ринку. Кого-то просто погрозами, кого-то пущений з-під поли ножем. Руки у них брудні і жилаві, в запеченої крові, на пальцях персні; їхні діти жебракують на вулицях, але самі вони всі їздять на дорогих автомобілях - сам бачив, знаю.

У одного прилавка мужик з пляшкою пива торгується про ціну з високим худим циганом. Циган досить молодий, але зуби у нього суцільно золоті. Я обережно заходжу ззаду мужика і встаю збоку: так, щоб мені було видно прилавок, але циган мене не помітив. Переді мною лежить важкий свинячий окіст, я прикидаю його на око - кілограма три, точно. Мужик обирає вирізку, по ходу сьорбаючи з пляшки, я відчуваю слабкий пивний запах. Я пив всього один раз в житті, років в дев'ять, потім блював цілий день жовчю з кров'ю, так що тепер до алкоголю байдужий.

Я чекаю моменту, коли мужик повністю закриває мене від цигана і хапаю окіст, потім щодуху мчу до виходу з ринку. Чую, як в спину мчить:

- Ах ти, гадениш, м'ясо вкрав, лови його, блядь ...

Я не обертаюся, але відчуваю, що за мною женуться. Біжу що є сил, але окіст виявилася набагато важчою, ніж я думав, і заважає бігти.

- Стій, сука, зловлю - яйця відірву, - я обертаюся на мить і бачу, що за мною біжать два цигана: той худий і інший, невисокий і кремезний, з голеною головою.

Я обертаюся лише на мить, але хтось встигає поставити мені підніжку. Окіст вислизає у мене з рук, а сам я лечу на землю, в калюжі і бруд. Я роздряпували руки і коліна, в обличчя бризкає вода з калюж. Я завмираю, як повалене тварина. Я ж кажу: кожен мисливець завжди ризикує опинитися жертвою.

Мені б'ють ногами по ребрах, я не піднімаю голови, навпаки, обхоплюю її руками і занурюю глибше в калюжу. Потім б'ють по голові і знову по ребрах, з усієї сили, я відчуваю в роті солонуватий смак крові, в голові шалено стукає, звідкись із туману я чую голоси:

- Ах ти, щеня, сучий годованець, ублюдок малолітній, - і знову удари, без розбору, з усією силою неприборканої людської люті.

Потім хтось хапає мене за волосся і різким рухом підкидає мою голову.

- Що м'яска, блядь, захотілося, а, сука? Жри, ублюдок, жери - і мені в рот пхають той самий викрадений мною окіст, весь в бруді і лайні, я намагаюся зціпити зуби, але мене б'ють і кричать на вухо:

- Жри, жери!

Я намагаюся жувати, тисну, мене верне, і я блюю в калюжу перед собою.

- А-а, не подобається? Так що ж, блядь, крадеш? - І я знову отримую удар по ребрах. Краєм ока помічаю, що б'ють мене обидва цигана по черзі, навколо нас утворилося коло з людей, але ніхто не втручається, все просто дивляться за поданням, а одна товста баба навіть примудряється сміятися.

А цигани все б'ють і б'ють. Я втрачаю свідомість. Приходжу в себе через деякий час. Циган немає, я лежу позаду якогось кіоску, весь в бруді. Окости немає - мабуть, цигани забрали його з собою - а що, помиють і знову викладуть на прилавок, з них станеться. В голові стоїть дзвін, в ребрах ломить, кожен рух заподіює біль.

Я повільно встаю на коліна і повзу до стіни ларька, як побите тварина. Спираючись на стіну, встаю на ноги. Губи і ніс розбиті, з них капає кров. Закидати голову вгору і стою нерухомо біля стіни, зупиняючи кровотечу. Стою так хвилин п'ять, по очах біжать сльози - не від болю, від образи. Виродки! Як же я вас всіх ненавиджу!

Через півгодини я сиджу на березі річки. По берегах уздовж урізу до води схилилися дерева, вітер зриває з них останні лахміття листя, кидає в воду, протягом підхоплює їх і несе в останню путь. На тому боці річки серед кривих, схожих на старечі руки гілок стирчить труба котельні і ряди старих напіврозвалених дерев'яних бараків. Вдалині видно міст, по ньому зрідка проїжджають машини. Величезні темні примари ковзають по каламутній воді, мені здається, я чую їх плач.

Я обмацую руками обличчя - очей пріпух, губи розбиті, під носом застигла тонка смужка запеченої крові. Я спускаюся до річки і вмиваюся крижаною водою. Привиди мчать до мене, але їм мене не дістати.

Я знову піднімаюся і сідаю серед сухої трави і полеглої листя. Я звик до жорстокості, звик до побоїв, іншого життя мені не надала, вибачте. Ще в дитинстві я навчився переносити біль; за роки, проведені в дитбудинку, я навчився її не відчувати взагалі.

Мій похід безславно закінчився, на жаль. Здобуті продукти або розгублені, або розчавлені під час побиття. Добре, хоч черевики встиг купити ...

Пора повертатися на шкуродерню. Там і тільки там я - справжній господар життів і герой. Там мій світ, світ, в якому все підвладне лише моєї волі і нічиєї інший. Світ, в якому біль заподіюють не мені, а я сам - Володар Болі.

На зворотному шляху я обходжу місто околицями, по об'їзній дорозі. Менше всього на світі зараз я хочу бачити людей.

Короткі осінні сутінки наповзають з боку річки і лягають у двори густий липкою патокою, починає накрапати дрібний осінній дощ. Включають ліхтарі, і в калюжах плаває їх мутний, немов очі тяжко хворої людини, світло. Вдалині гавкають собаки, і я знову згадую шкуродерню. Я прискорюю крок.

2.

Коли я повертаюся на шкуродерню, кругом вже зовсім темно. Дощ скінчився, вітер ворушить верхівки дерев в переліску і жене важкі смердючі випаровування з річки. У будинку Безумной Баби горить слабке світло від багаття.

Божевільна Старуха - ще один з жителів кинутого селища. Вона живе в невеликому будинку на зразок мого, у неї бувають бомжі і бродяги, там вони п'ють і б'ються, іноді вбивають один одного, тоді в річці можна знайти понівечений труп, вкритий струпами і болячками, його навіть ворони не чіпають.

Сама Божевільна Старуха - жінка невизначеного віку, у неї брудні сиві патли і майже немає зубів. Вона любить випити, іноді виходить в місто, там роздягається догола і бігає за дітьми, ті кидають в неї камінням і палицями. Дивно, що її до сих пір не забрали в дурдом, але, може бути, просто не хочуть зв'язуватися - взяти з неї нічого, документів і рідних у неї немає, та й сама вона навряд чи пам'ятає навіть власне ім'я.

Я проходжу через сад, прислухаючись, - на шкуродерню тихо. Мої бранці відчувають наближення свого господаря. Ну що ж, вибирайте, кого з вас мені принести в жертву першим.

Я заходжу в будинок, в кутку врозтіч кидаються щури. Я хапаю камінь з підлоги і шпурляю в них, але промахувався. Гаразд, чорт з вами, вже до вас-то я завжди доберуся.

Я піднімаюся на горище, там у мене зберігаються Інструменти. Крізь щілини в даху я бачу, що вітер розірвав пелену хмар, і в розривах проглядає кривава місяць. Гарний час для жертви.

Беру Інструменти і спускаюся вниз. Але на цей раз я краду тихо, дуже тихо - настільки звичною мені ходою мисливця. Стискаю в руці Каратель, відчуваю, як зброя тремтить в моїй долоні, просячи крові.

Поки я ходив за Інструментами, я звик до темряви і тепер бачу дуже добре - щури повернулися в свій кут. Я завмираю на сходах, не дійшовши до кінця пару ступенів. Заношу Каратель, його вістря хижо дивиться в зграю щурів, збираючись поласувати кров'ю. Обираю найтовстішу з щурів, прицілююся. Короткий помах і Каратель летить в ціль, щури знову кидаються по кутах до рятівних провалів в підлозі, але моя жертва вже не встигає цього зробити. Каратель з легкістю розтинає її шкуру, перебиває хребет і пригвождает її до підлоги. Я ж кажу, в свої роки я досить сильний, і зі своїми Інструментами управлятися вмію чудово.

Щур робить кілька різких рухів в агонії і повільно завмирає. Її тіло і лапи обм'якають, вона розтягується по підлозі. З-під черева повзе кривава пляма, яка все шириться і шириться. Я підходжу до неї і відрубують їй голову Великим Ножем. Маленька головка відлітає, як гниле яблуко.

Я піднімаю її і розглядаю: червоні очі тільки-тільки вкрила мертвотної плівкою, я ще відчуваю тепло вбитої тварини. Я виходжу у двір і насаджують її голову на тонку палицю поруч з входом в будинок. Тут вже з десяток таких палиць, на яких стирчать зморщені щурячі голови.

Але щур - це дурниця. Наближається час Великої Полювання. Я проходжу через сад до шкуродерню. Відкриваю двері, в цей час з-за хмар знову показується місяць і заливає все мертвотним сріблястим світлом. Хороший знак: Полювання буде славна.

Я проходжу всередину сараю і оглядаю клітини. В одній з них сидить велика чорна собака, досить велика, щоб постояти за себе, але і вона тепер мій бранець. Точніше, жертва - бо саме на неї я сьогодні зроблю Полювання. Я відкриваю клітку.

Собака дивиться на мене, але не гавкає. На шкуродерню це табу. І тварини це знають. Вони взагалі дуже добре знають, що їх чекає, тому дуже бояться свого господаря. Але Смерть нікого не обійде стороною, вже повірте. Рано чи пізно вона вибирає всякого.

Я хапаю собаку за загривок і витягаю з клітки. Раптово тварина виходить зі ступору і в нападі безсилої люті гарчить і брязкає зубами біля моєї руки. Але я - досить досвідчений мисливець, щоб пропустити цей випад. Я отдергивают руку і шпурляю її на підлогу. Потім штовхають під зад і кричу: «Пішла!» Собака здіймається і мчить до відчинених дверей сараю, до свого порятунку від мене, від гіркої долі всіх мешканців шкуродерню. Напевно, так вона думає, не знаю. Я вважаю інакше.

Собака вислизає в отвір. А я акуратно закриваю клітку. Потім оглядаю інші. Звірі в ній завмерли, тільки важко дихають і все. Я переможно посміхаюся. А потім кидаюся в погоню за втікачем.

Я добре чую своїх жертв. Я прориваюся через сад, крізь зарості будяків і бачу свою мету, що мчить до берега річки. В одній руці у мене Бумеранг, в інший Каратель. За поясом Великий Ніж. Я замахуюся Бумерангом, оцінюючи відстань і прицілюючись. Потім різким рухом метаю його, він здіймається, чуючи видобуток, і мчить вперед, прорізаючи густе повітря. Короткий спалах в місячному світлі, лічені частки секунди - і він вражає ціль. Точний кидок - собака припадає на лапах і котиться по бруду. Слідом їй летить Каратель. Він впивається в бік, гризучи плоть, пускаючи кров.

Я дожену свою жертву, змахує Великим Ножем і кінчає її. З ран в боці і на шиї собаки фонтаном б'є кров. Я падаю на коліна і починаю її пити. Кров солодка і тепла.

Тварина ще б'ється в судомах, але це триває недовго. Смерть прибирає своє добро, і я бачу її посмішку, косою тінню ковзає крізь перелісок, над отруйної гладдю річки; посмішку, танцюючі серед хмар і їх відображень на землі, в цьому стислому просторі, де тільки і є Смерть і я - її посол, її жрець і служитель.

Я беру Великий Ніж і так само, як і недавно щура, відсікаю тварині голову. Потім акуратно розпорюють шкуру, і, вправно орудуючи ножем, знімаю її цілком. Вирізаю нутрощі і кидаю їх в траву. На моїх руках кров і шматки вовни.

Взявши закривавлену тушу і свої Інструменти, я повертаюся в будинок. Місяць зникла, і по саду бродять темні тіні. Знову починає накрапати дощ.

Увійшовши до будинку, я кладу облупленого тушу на стіл в кутку, потім йду на горище і прибираю Інструменти. Спускаюся, шукаю сірники, потім розводжу багаття в глибині будинку, кидаю в нього дошки, відірвані від прогнилого статі. Вогонь розгорається швидко, полум'я починає лизати дошки. Я беру ножа і обробляють тушу собаки.

Я знаходжу в кутку закоптілої відро, в якому я зазвичай готую, і виходжу у двір. Там під деревами прихований полуобвалівшійся колодязь. Вода в ньому каламутна, з шматками моху, що віддає гниллю. Але це в будь-якому випадку краще, ніж вода з річки. Я набираю повне відро і повертаюся в будинок, там ставлю його на вогонь, зміцнивши на цеглинах. Кидаю в нього оброблену тушу.

Знаєте, якщо ви гидуєте собачатиной, то я вам скажу, що ви повні дурні. Або зажрались. Коли живіт підводить від голоду, з'їж і не таке. А собак я навчився їсти ще в дитбудинку. Там ми весь час недоїдали, тому у вільний від занять час ловили собак і кішок і варили їх у великому казані, вкраденому в дитбудинку їдальнею, на задньому дворі за бомбосховище. Дитбудинок стояв на краю міста, але місцеві все одно знали про це нашому гастрономічному пристрасті і тому називали нас людоїдами. Правда, людей ми не їли, хоча якби нам випала така можливість, навряд чи хтось відмовився б від шматка людського м'яса - вже повірте.

Я знаходжу сіль в целофановому пакеті і кидаю жменю в відро. Вода трохи пузириться, а це вірна ознака того, що скоро вона закипить. Я думаю, що Велика Полювання сьогодні вдалася на славу. А ще про Пілігрима.

Пілігрим вперше з'явився тут, в покинутому селищі, в той самий літо, коли сюди завітав і я. Я мало знаю про нього, знаю тільки, що він весь час подорожує і надовго в одному місці не зупиняється. І тут він з'являється раз на рік і то на пару днів. Здається, колись у нього тут був будинок, не знаю точно. Він трохи дивний, цей Пілігрим. До речі, Пілігримом він сам себе називає, але я так розумію - це несправжнє ім'я, правда ж? Так ось він весь час подорожує, бродяжать і говорить про бога. Він може нескінченно говорити про Бога. І толку? Навіть якщо бог і є, йому плювати на всіх: і на мене, і на вас - інакше сидів би я зараз тут і розповідав би вам все це?

Але взагалі Пілігрим - хороша людина, напевно. Можливо, єдиний в своєму роді. Правда, я точно не знаю, що таке добре і що таке погано. Якось обходжуся я без цих понять. Але Пілігрим, по крайней мере, не завдавав мені зла. Так, розмовляв зі мною пару раз - і все.

І ось сиджу я і думаю, що, напевно, це взагалі-то цікаво - подорожувати. Я-то крім цього міста, дитбудинку, та того міста, де я народився, нічого більше і не бачив. І то той місто, де я народився, - не береться до уваги, я про нього майже нічого й не пам'ятаю.

Я б і сам відправився подорожувати, але у мене є шкуродерню. На ній я теж роблю свої маленькі відкриття, не гірше будь-якого мандрівника, тільки лежать вони в області Смерті. Смерть - прекрасний оповідач, не гірше Пілігрима, вона повідає вам, наскільки швидкоплинна життя кожного з нас, будь-якого живої істоти на землі.

Ну, да ладно, - щось я розговорився, а вода між тим закипіла. М'ясо плаває в ній і видає приємний солодкуватий аромат. Але я вам так скажу - немає нічого на світі смачніше і солодше свежепролітой крові. Коли вона б'є з тіла поваленої жертви гарячим червоним фонтаном. Спробуйте - потім ще мене і дякувати будете.

Я дістаю металеву миску, знайдену в сараї і отдраенную мною від іржі і бруду, і наливаю в неї гаряче жирне вариво. Воно смачно пахне. Чи не свинячий окіст, звичайно, але теж зійде - голод, як то кажуть, не тітка.

Я їм і дивлюся у вікно, в розривах хмар знову видно місяць, по верхівках переліска йде безшумної хвилею вітер. На шкуродерню тихо і тихо в саду, лише зрідка з боку будинку Безумной старої доносяться голоси: вірно, там знову бомжі жеруть дешевий смердючий портвейн або денатурат.

Поївши, я ставлю миску на підвіконня - помию завтра, залишки варива туди ж. Гашу багаття і йду на горище. Піднімаюся сходами і знову чую щурячу метушню - ладно, на сьогодні і з вас вистачить, зате завтра з ранку я почну справжнє полювання, чекайте.

На горищі в кутку біля мене лежак, на ньому старий ватник, теж знайдений в сараї - трохи, звичайно, але я до зручностей не звик. Я лягаю, вкриваюся ватником і тихо, прислухаючись до нічних шелесту, лежу.

Я чую дуже добре, я навіть не чую, а чую кожен рух, будь-який звук або чужий запах - за роки спілкування з тваринним світом я і сам з ним поріднився і навчився у своїх жертв багато чому. Я навіть перевершив їх у чомусь, адже не дарма вони - жертви, а я - мисливець.

Лежачи, я думаю про сьогоднішню Полюванні і про те, скільки їх мені ще належить. Також я думаю про що насувається зими і про майбутні холодах, я думаю, що в зв'язку з цим треба б поповнити склад мешканців шкуродерню. Тим більше, на днях я вже примітив в місті нову зграю бродячих собак.

Що ж займуся цією зграєю завтра ж. А поки я мрію. Саме так - мрію. А ви що думали? Я вмію мріяти так само, як і ви. Може, коли-небудь я і розповім вам про свої мрії.

3.

Був у нас в дитбудинку один пацан на прізвисько Одноокий. Прізвище його говорило саме за себе: одного ока у нього не було, замість нього зяяла затягнута рожевої плівкою діра. Він говорив, що очей йому вибили, коли він був зовсім маленьким - чи то каменем, то чи осколком скла. Єдиний уцілілий очей у нього був постійно запалений, і в куточках його копілся гній, який застигав некрасивою блідо-жовтою кіркою. Одноокий був виродком, і - ясна річ - ніхто з дитбудинку з ним не водився. Його зневажали і уникали. Мабуть така доля будь-якого, хто хоч трохи відрізняється від більшості.

Один тільки я не цурався Одноокого. Як не дивно, він мені подобався, цей малий. Очі у нього не було - це так, але зате розумом і фантазією він на відміну від багатьох не був обділений. А значить, з ним можна було мати справу, вважав я. До того ж, на руку мені грало ту обставину, що його цуралися як прокаженого, - а це означало, що йому можна було довірити свої таємниці: навіть якщо він захотів би розповісти про них кому-небудь ще, його ніхто не став би слухати.

Загалом, ми зійшлися. Якраз тоді я почав свої експерименти зі Смертю. Одноокий по-своєму допомагав мені. Ми разом вешталися в околицях дитбудинку і ловили бродячих тварин і птахів.

Одноокий не мучив їх, тільки ловив. Все інше робив я. Одноокий мовчки спостерігав. Він був хорошим партнером, він не засуджував мене і вже точно не заклав би. Я думаю, йому за великим рахунком було все одно.

Дитбудинок стояв на краю міста, відразу за ним починалася промзона, розсічена шрамом залізниці. Уздовж неї росли високі кущі будяків, височіли руїни давним-давно закинутих пакгаузів. Подекуди був бетонний паркан, увінчаний гірляндою колючого дроту. З цегляних труб керамічного заводу постійно валив сірий дим, що застеляв небо, від чого воно навіть в сонячну погоду здавалося затягнутим хмарами. Там же був цвинтар старих вагонів.

Вони стояли уздовж залізничного насипу, оточені будяками, з відірваною або згнилі обшивкою і іржавими каркасами. Їх поливав дощ, і палило сонце. Усередині гуляв вітер, і іноді ночували безпритульні. Ми з Одноокий облюбували їх для своїх ігор.

Тоді у нас була ще одна забава - ми розповідали один одному різні історії, більшістю своїм придумані. Правди в них було як кіт наплакав - це, звичайно, так, - але що ми могли розповісти один одному без брехні і різних прикрас, якщо нічого крім дитбудинку, по суті, і не бачили.

Правда, сталося, що одного разу Одноокий повідав мені історію, яка, як він стверджував, мала місце бути насправді. По крайней мере, так він сказав. Сумніваюся. З іншого боку - Одноокий ні брехуном, це навряд чи. Фантазером - так, але не брехуном.



Вадим Зеланд - Жива кухня | 2 сторінка

3 сторінка | 4 сторінка | 5 сторінка |

© um.co.ua - учбові матеріали та реферати